Manoseo de un país

(A Argentina, tristemente)


Estás hecha pedazos
es triste verte así
te estás desangrando
(hacia adentro
hacia afuera).
El mar se está oscureciendo
porque ya no estás
(y siente pena).
El viento del sur
pelea por sus aguas.
El viento del norte
pelea por su alimento.
Contradictoriamente
regalás la lucha del sur
y sobornás la lucha del norte.
Te sobra por todos lados
lo que falta por todos lados.
(Todo para unos
y poco para todos).
Tu pasado
está teñido de rojo
(y a veces no lo ven
tu presente también).
Tu futuro va estancando
de a poco
de a mucho
de a pasos
(que diste
que no darás).
Manchás el nombre
de los que ya no están
reís en sus caras
(mientras llorás).
Mentís con verdades
jugás a engañar
te fuiste nadando
y volando
ya no regresarás.
A veces me pregunto
si alguna vez tuviste
si alguna vez fuiste
(sentiste
hiciste)
lo que cada rey que te pisó
te obligó a regalar.
A veces pienso
en los que se fueron
por propia voluntad
escapando del mal
escondiéndose del bien.
A veces pienso
(muchas veces pienso)
en los que arrancaste
de toda su realidad
por la voluntad de alguno
de los que en ruinas te dejó.
Y te reís en nuestras caras
y jugás con nuestras caras
y hacés muecas desde lejos
te burlás de lo que nos quedó
(no nos quedó).
Y ya no entiendo
que te manipulen
(que te obliguen
que te usen
que te vendan
que te laven
que te violen
que te maten).
Y ya no entiendo
porque sería tan fácil
sacar del medio
a los que te influencian
y mostrarte
(a través de un espejo,
al menos)
la dolorosa melodía
que escuchan
aquellos contra los que peleás.
Y el bandoneón
y el poeta
y el niño que muere de hambre
y el que está leyendo
(seguramente)
y yo
estamos llorando por vos.
(Levantate, por favor.
Te tendemos una mano limpia.
Soltá las manos
que te hacen ser como sos.)

25 de Noviembre: Día Internacional de la Lucha contra la Violencia de Género

Dedico esto a toda aquella mujer que tiene en su garganta un grito que no se anima a soltar.

A toda mujer que tenga una marca sobre su piel que no quiere mostrar.
A todas aquellas mujeres que esconden tras enormes anteojos de sol negros ojos o lágrimas de impotencia.
A aquellas mujeres que fueron sustraídas de sus vidas normales para ser esclavizadas.
A todas aquellas mujeres que fueron abusadas.

A todas aquellas mujeres que son víctimas de ataques psicológicos.

A todas aquellas mujeres que archivaron su ropa de soltera por miedo a represalias.
A las mujeres que alquilan su cuerpo gracias a la alta demanda masculina.
A todas las mujeres que tienen miedo.
A todas las mujeres que tienen vergüenza.
A todas las mujeres, niñas, abuelas, adolescentes víctimas del maltrato.
A todas aquellas mujeres discriminadas por su condición física o sexual.
A todas las mujeres discriminadas por su ideología.
A todas las mujeres que les negaron el derecho a abortar y tuvieron que hacerlo en precarias y peligrosas condiciones o dejar de hacerlo.
A todas esas mujeres que gracias al sexismo no pueden avanzar en su carrera profesional.
A cualquier mujer, en cualquier lugar del mundo, que lea esas líneas.
Porque la violencia no es sólo un golpe y porque la violencia no es sólo la muerte. Porque la violencia está presente en todos los ámbitos y en todas las edades. Porque la violencia es el monstruo más temible de todos los tiempos. Porque aún se desconoce mucho sobre la temática y es indignante. Porque la violencia muchas veces tiene forma de puño, pero puede adoptar la forma menos esperada. Y la víctima, muchas veces, tiene forma de mujer.

(Viñeta creada por Adolfo Payés - Click en la imagen para dirigirse a su blog)

Mujer
que andas en las tinieblas
buscando esa luz
que ya no encuentras.

Mujer
que caminas en puntillas
para no despertar la ira
de quien a tu lado duerme.

Mujer
que luchas incansable
por todo lo que te indigna
y te niegan respirar.

Mujer
que aún te roban el derecho
de elegir por tu voluntad
el camino que tu vientre ha de seguir.

Mujer
que corres por las noches
en un sueño eterno
de una inalcanzable libertad.

Mujer
que eres juzgada,
que violan tu cuerpo
y culpan tu sensualidad.

Mujer
que eres obligada
a ser joven eternamente,
a estar delgada siempre.

Mujer
que lloras noche y día
por tener que entregar tu cuerpo
al mercado de la mafia.

Mujer
que vistes de negro
porque tu alma
siempre está de luto.

Mujer
que te robaron la sonrisa,
que te quitaron la esperanza,
que no te dejaron crecer.

Mujer
que trabajas sin cesar
y se quedan con tu puesto
en las empresas del azar.

Mujer
que solo vives
por tus hijos y su paz
olvidándote de tu tranquilidad.

Mujer,
solo quiero rogarte
que nunca te dejes pisar,
que empieces a actuar.

Mujer,
gritá tan fuerte
como tu voz te lo permita
no te dejes callar.

Mujer,
tenés las fuerzas,
están dentro tuyo
para saltar.

Mujer,
bajate de este mundo machista,
no lo aceptes,
no seas prtícipe de él.

Mujer,
cuidate y exigí que te cuiden.
Respetate y exigí respeto.
Sé feliz, permitítelo, es tu derecho.

Blasfemia

(Al vaticano)

Tus paredes rebalsan
de oro, de lujos y de "dios".
Tus paredes rebalsan
de pecados, de confesiones y de dolor.
Tus verdades rebalsan
de mentiras, de guerras y de traición.
Tus habitantes rebalsan
de culpas, de riquezas y de calor.
Yo, desde este humilde poema,
desde esta posible canción,
desde este punto en el mundo,
desde este ser que no cree en vos
(ni en "Él"),
te imploro que te derritas,
que te desarmes,
que te desangres.
Que te hagas y te deshagas,
que cambies tus quimeras romanas,
que saltes al vacío
(como millones han saltado por vos)
y dejes tanto y todo y más
para todos los que aún se mueren
por todos los que aún morirán.
Que no te quedes empapado
en tu amarillo metal
que te retuerzas de sufrimiento
(con solo notar el mundo te bastará)
e incineres tu cruz.
Que guardes todas tus mentiras
y todos tus secretos
y todas tus cruzadas
y toda tu violencia
y todas las trabas que imponés
y todas la sangre que derramás
en el lugar que más cómodo le quede
a ese que nos quisiste inventar.

El baúl de la libertad

Aquí guardaré
el recuerdo de una mentira.
Aquí guardaré
la mentira de una verdad.

Aquí guardaré
los ojos de aquel niño
y la tierna mirada
de su mamá

Aquí guardaré
los ojos de la desesperanza
y la sonrisa
de la piedad.

Aquí guardaré
una espada y una cruz
artífices de un mundo
lleno de crueldad.

Aquí guardaré
una mano que acaricie.
Aquí guardaré
un pedazo de pan.

Aquí guardaré
la salud
de los que no la tienen
por mera desigualdad.

Aquí guardaré
el techo
de quienes se inundan
en la intemperie de la maldad

Aquí guardaré
el mundo y aguardaré
a que quizás
algún día cambie.

Aquí guardaré
los brazos
de quienes
lo quisieron abrazar.

Aquí guardaré
a quienes deberían
gozar plenamente
de la utopía de la libertad.

Burbujas

Tarde,

tardísimo.

El reloj se adelanto,

fue más rápido de lo que quisiera

fue más rápido de lo que quisieras.

Las ropas nos envolvieron,

el segundero nos embrujó,

las costumbres se volvieron

bestias que acechan

tras mi puerta

y tras la tuya.

Las burbujas ya no existen

y la calle es la misma

de mi lado

y del tuyo.

Y el amor es el mismo,

al menos,

de mi lado

y del tuyo.

Pero el odio

y el resentimiento

y la violencia

y la pobreza

y la enfermedad,

también son lo mismo

de mi lado

y del tuyo.

Y nos atrapan,

nos apresan,

nos manipulan,

los ritmos de esta verdad.

Y nos contagia

y nos atormenta

la peste de esta realidad.

La neurosis de nuestro siglo

colectiva,

asesina,

brutal,

tristemente convencional.

La locura está ahí

aguardándonos

por débiles,

por pocos,

y por muchos.

Y me pregunto

cuarenta y nueve veces

antes de comenzar:

¿cómo sé cuál es la realidad?

Era

Era un suspiro,

(apenas)

un roce del aire

en mi cara

en mis huellas

en mis pisadas.

Era un suspiro,

(apenas)

que contaba

infinitos cuentos

que no contaban nada

ni volverán a contar.

Era un número,

(aunque los odie)

entre tantos números,

entre tantos nombres

entre tantos ojos

que jugaban a observar.

Era un bandoneón

que se parecía a un piano

sonaba como un violín

y lucía como una guitarra.

Era un ciego

que tampoco podía oír

ni hablar

(ni sentir).

Bailaba el tango

como ninguno

(y como todos).

Escuchaba jazz

y sus ojos

desbordaban de pena.

Viajaba y volaba

por el mundo

(y por el suyo).

Nunca se perdió

salvo aquella vez

que ya nunca regresó.

Pobreza

Miralo, mirá,

mirá sus ojos,
entusiasmalos,
tiene tanta dignidad
como vos,
como yo.

Mimalo, mimá,
mimá sus sentidos
por un rato,
necesita tanto cariño
como vos,
como yo.

Cantale, cantá,
endulzá sus oídos
decíselo,
tiene tantos derechos
como vos,
como yo

Bailale, bailá,
bailá su ritmo
divertilo,
está lleno de ganas
como vos,
como yo.

y si te sobra,
y si querés,
y si no se te pierde nada,
y si podés aún pelear por ello,
y querés que algo prospere,
y que el crezca,
y se alimente,
y se eduque,
y sea sano,
como vos,
como yo.

Alimentalo, alimentá
alimentá su hambre
sacialo
está muriendo de hambre
como aquel
y como el otro.
Ni como vos,
ni como yo.

Mélange

La desesperación y la desesperanza
La soledad y la nostalgia
La tristeza y sus absurdas ramificaciones

Aquello que no se dice
por temor a no poder decirlo,
aquello que se dice
y nos rompe el corazón.

Los colores de mágicos momentos,
lo anacrónico de las ausencias,
los cepias de los recuerdos
que se cuelan como intrusos.

El juego de una vida
que se da de a poquito,
como la rayuela de Cortázar,
las prendas que tenemos que ganar,
los retrocesos por caer en el casillero equivocado.

Los fantasmas que nos hacen cosquillas,
pero que sabemos no están.
El grito que nos despierta a la noche
por una pesadilla
que tiene demasiado de verdad.

La sonrisa de despertar
con un beso dulce,
con una mirada
que no exige nada.

La tortura de escuchar
que la puerta se cierra
y que el tiempo hasta que vuelva a abrirse
será eterno.

La locura que a veces
se nos instaura
y nos mira de reojo,
como desafiándonos.

La cama que nos exige
que reposemos en ella para siempre.
El reloj y el infame tic tac
que pareciera retumbar aún más
cuando el silencio se apodera de nosotros.

La soledad de estar acompañado.
La soledad de sentirse solo.
Los secretos que se esconden de la puerta hacia adentro,
de la puerta del alma hacia cada rincón de nuestros ser.

Jugar a las escondidas siendo grandes,
pero sin hallarle la diversión,
porque nos escondemos de nosotros mismos
sin darnos cuenta.

La inminencia de ser aquello que no nos permitimos ser.
De creer que más allá de todo lo que nos desanima
está lo que nos anima,
y que por temor, a veces, por cobardía no lo vemos.

La vergüenza de decir
lo que se siente,
en el momento exacto,
sin que nos gane el orgullo.

El sonrojo que genera advertir
que si quisiéramos no estaríamos solos.

La ternura de descubrir en algo tan simple
y tan enorme a la vez
como una flor
el cosmos que conspira a nuestro favor.

El cuidar a una planta
casi más
de lo que nos cuidamos
a nosotros mismos.

El cuidar al otro tanto y descuidarnos
esperando ser cuidados también.
El dar y no recibir.
El dar mucho, todo, y recibir migajas.

El esperar,
el reloj,
la desesperación, la desesperanza,
la soledad.

El grito que no sale,
que no se anima,
la lágrima que reposa en un ojo ajeno,
la sonrisa que aguarda paciente.

La perfección que nos recuerda
de a poquito que no existe
pero que no nos aclara que puede ser mejor,
por las dudas.

La sombra de todo aquello
que podríamos haber sido
y de lo que no nos quedó nada.

El hada madrina que viene a recordarnos
que aún es tiempo,
que siempre hay tiempo,
que el tiempo es hoy
y que no va a seguir esperándonos...

Hasta

Hasta donde

Llegan tus caricias

Hasta donde

Podés abrazar

Mi alma temblorosa

Sin que te recorra

La nostalgia

De lo vivido

Hasta donde

Podés consolarme

Hasta donde

Podés regalarte

En un universo

Que gira

En torno a mi

En torno a vos

Hasta donde

Llegan mis palabras

Se demoran en tu oído

Vuelven a volar

Vuelven a cantar

Y van

Y vienen

Y jamás se detendrán.

Amor,

Nuevo amor

Hasta donde

Llega verdaderamente

El amor.

De nada

De que sirve
un instante
efímero
alocado
revuelto
despeinado
intenso
atolondrado
ebrio
desestructurado

De que sirve
tu reloj
mi reloj
su reloj
las campanas
la música clásica
el violín
la cerradura
la copa
la cama

De que sirve
la excusa
el pretexto
la mañana
la noche
la lujuria
la cobardía
el tiempo

De que sirven
tus manos
la almohada
el tabaco
la luz
la luna
la piel
la ternura

De nada
no sirven
alimentan
un momento
un sueño
una fantasía
quizás
eterno
quizás
mentira

Así

Quiero que te quedes así

casi mudo
casi dormido
casi mío.

Con mis labios
demorados en tu frente
con tu respiración calma
y con tus ojos cerrados.

Con mis manos
recorriendo el sendero de tus brazos
y con tus manos
apretando mi cintura.

Con mi voz callando ese suspiro
no lo digas,
por favor,
no lo digas.

Ya fue nombrado demasiado
ya fue evocado con nuestros silencios
ya está aquí
y ha venido
por mí
por vos.

Dejame que me duerma
y dormí
y soñá
y reí
mientras duermas y sueñes.

Dejame que cante esta canción
aunque ya no tenga
el mismo sentido.
Dejame que quiera
que te quedes así.